Die Insel


Über Staub und Borke erstarrt, geknülltem Papier; was wird sie sprechen,
die Frau mit dem Besen, die spricht und die Wand schlägt,
streichelt vielmehr, den Asphalt... Und Wind weht weiße Striche.

Schwarz und weiß waren die Schwalben im September, wie deine Augen,
und schwarz deine Sätze, weiß meine Worte, die ich nicht sagte,
gesagt habe, aber nicht richtig, die du nicht hörtest.
Ins Rauschen, du hörst es, nicht jetzt, aber später,
nimm meine Stimme, den Donnerstag mit, diesen, der brennt.

Schwarz wird das Laub, da das Licht geht, und schwarz wird das Meer,
wenn es kommt, fortnimmt die Tassen aus Blech und die Felle der Hunde,
mit Eimern und Eselshäuten Frauen und Männer, mit fortnimmt das
      11-Uhr-Gelächter,
über den Kies zerrt Knochenschotter und Baumarktkehricht, sehr dunkle Blätter,
      sehr nass.

Nimm dein Bild mit den zerstochenen Augen,
nimm deine hornigen Füße und geh in dein Alter,
nimm deine zornigen Hände, die leer sind, nichts wiegen,
nimm deinen Mund mit, der leer ist seit langem, als Segel die unnütze Haut.

Jung wirst du bleiben, tief die Stimme Kluges reden, nein, das Richtige.
Schön wirst du bleiben, und schöner dein Schatten am Hang auf und ab geht,
wenn du jetzt gehst, gehst in dein Alter, nicht meins. Nie wirst du sterben.

Starr über den Besen, den roten, den Eimer gebeugt, der nicht leer ist,
nicht voll, noch am Ende des Tages, da Wind weht, was redet sie nur?

Was wird sie sagen? Dass was sie sagt, auf der Zunge das Blut.
Weit bin ich gekommen, weg von Ogygia



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